Escrevendo no bloco de notas porque sei que é inútil escrever pra você. Nada vai mudar entre nós, e eu sei que logo logo você vai descobrir que não gosta tanto assim de mim. Esperar isso acontecer me mata aos pouquinhos. As minhas lágrimas não escorrem, mesmo quando eu digo pra elas que elas podem cair. Nem mesmo quando estou debaixo do chuveiro e elas poderiam facilmente se misturar com a água. As vezes eu passo na frente da sua casa e penso em ligar pra você, mas me paro. Como com tantas outras coisas. Eu já não subo pro seu quarto, até meu carro parece íntimo demais. Voce não me deixa te achar nas redes sociais, entao também É triste. Uma conversa de poucas falas, de me paro em buscar. Nossos assuntos sao os triviais que não importam - não daquele tipo que eu poderia passar horas te ouvindo falar. Me sinto imatura pra você, sempre me senti. Então mergulho no trabalho, em algo que nem sei se gosto tanto, mas que me distrai. Começo 5 projetos diferentes, sobre assuntos diferentes que nem mesmo me interesso em profundidade, pra seguir vivendo. Quero arrumar a vida dos outros enquanto a minha está uma bagunça. Faço rotinas, falo da função dos sentimentos.. mas me afundo em todo o caos que é pra mim amar você. Um caos que apesar de ser caos preenche meu vazio com esperança, carinho e alegria, e que quando não está lá deixa tudo escuro e sem sentido. Eu não sou seu amor desesperado, mas você é o meu, e isso dói. Meu oceano, meu tsunami... antigamente, eu costumava pensar que a pior coisa do mundo era nunca encontrar alguém com quem eu quisesse passar o resto da minha vida. Mas eu estava enganada, porque a pior coisa é encontrar essa pessoa e não poder viver tudo o que está guardado no seu peito.
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